°°°°°°° Mi show escrito°°°°°°°

Spirit!

2007-04-10T22:56:00.000-06:00

"¿ Con qué animal te identificas?" me preguntaron hace varios años, en una terapia psicológica, frente a un grupo de varias personas. " Con un potro salvaje" respondí, segura de lo que decía. "¿Un potro?, tal vez quisiste decir yegua"- me refutaron. " No, con un potro" dije de nuevo.

Y porqué un potro... si yo soy mujer y elegí a un macho como animal símbolo, se preguntaban todos los que estaban en esa cabaña de madera en Caburgua con una vista hermosa al lago. Ya ni recuerdo que respondí pero los que en ese minuto y por varios meses fueron "mis amigos" me bautizaron como la potra zaina. ¡ Algo de razón tenían!. Creo que sentía que ese animal era lo que deseaba ser en algún momento de la vida: libre, independiente, audaz y soñador.
Ya no puedo ser potro, ni potrillo, sólo un caballo salvaje y ya ni tanto. Me adapté al sistema, comencé a vestirme distinto, hablar diferente, a "comportarme"...pero en el fondo siento que sigo siendo libre. Tal vez, salvaje.
Entre otras razones que no vienen al caso, me gustó la película Disney " Spirit", no sólo por la música, ni por el off de Bryan Adams, ni por el estudio ni la animación. Sino por la trama, por el hecho de que ese caballo no se dejara amedrentar por los humanos y luchara por sus ideales. Son cualidades que no les atribuimos a los animales pero que las personificaron y después de ver la película sigo pensando que me encantaría reencarnarme en un caballo de la sabana para correr por los campos. Galopar sobre los ríos y recorrer grandes distancias. Incluso, me gustaría ser un equino negro con el crin largo y con una mancha blanca en la espalda... Así sería mi "yo animal". Pero bueno... ya ni recuerdo porque quise escribir esto y actualizar el blog. Me hacía falta desahogarme un poco.

Gorro award's 2006.

2006-12-17T13:53:00.001-05:00

Esto es una moda y mis conocidos ya comenzaron con sus balances de fin de año, lo chistoso que aún queda antes que se muera el 2006 pero yo también deseo dejar mis agradecimientos y puteadas varias al mundo.

Yo lo dije, este año ha sido como las weás para mí, puta que he sufrido y sin embargo, antes de caerme siempre tuve las manos de mis amigos, familia, pololo, ángel de la guarda, ayudándome a salir adelante. Una de las grandes noticias, la supe hace poco, cuando me llamaron del The Clinic, diciéndome " Quedaste. Bienvenida", fue un hecho que tapó lo horrible de esa semana.

Aún no sé si pase el ramo en el cual estoy cagada, cagada pero cagada, y ya la vida tiene otro color. Me voy a la capital por todo el verano, creo que crecí y ahora vienen las aventuras de una sureña en la gran ciudad. UFFF!!!!!.

Y ahora chaaaaaaaaaan!!! se vienen los agradecimientos. Espero no dejar a nadie afuera.

1) A pesar de la weonadez típica masculina, el primer lugar, es para Daniel Hermosilla, mi estimado "peuco" de bolsillo y pololo mío. Hasta ahora es el ser humano con más paciencia around the world!. Mi profe de economía, matemáticas ( uff.. eso es un logro) y mi pilar. Bueno, debe ser quien más me ha soportado en todo este año. La persona más importante para mí. My little gao! =). Te adoro!!

2) Daniela Abdala y Atalagua : Uhh..mi yegua del castaño chic, pucha que la quiero!!! Somos confidentes y buenas para trabajar en equipo, aunque nos motivemos con piscolas, pero mil gracias por no dejarme botada nunca y siempre estuviste conmigo, en las malas y en las maduras. TKM!!

3) Rodrigo Villagrán o Rigo : El flaco de lentes y gel, mi otro gran amigo, junto con la Dani, son lejos las mejores personas y amigos que tengo en la U. Por eso y por todo lo que hemos compartido te levantaría un monumento, no hay un amigazo como tú. La lista es larga del por qué para mí eres el mejor y en la persona en quien le confiaría hasta mi mamá. Muchas gracias, suerte en la Radio W y nos veremos en Chago City ^^.

4) Michel Dupré: El chorryn de las tinieblas... muchas gracias sólo por ser mi amigo todos estos años. Lamento que recién ahora nos hayamos acercado más y que en los momentos "cebollas", nunca me dejaste de lado, aunque es díficil intermediar entre tu mejor amigo - mi pololo- y yo. Cuídate mono peludo en Concepción el otro año y no nos olvides.... Yo no lo haré.

5) Mi mamá y toda la familia: Mis guías espirituales y el apoyo fundamental de esta pendeja de 22 años que está creciendo aunque no quiera . Los quiero a todos. No necesito escribir más para reflejar lo mucho que los adoro.

Y las menciones honrosas al descubrimiento 2006:

En esta categoría sólo dejé a 3 personas porque fue un proceso interesante y curioso cómo nos conocimos y la relación que tenemos ahora.

1) María Paz Ilharreguy: Mi hija! mi querida hija. Una gran persona que conocí este año en la U gracias a Marinaca de las mercedes. Ha sido hasta el momento genial la amistad que tenemos, eres una mujer muy alegre y has sido tú la que me ha levantado muchas veces sin que te des cuenta. Un besito! y serás mi hija forever!!

2)Lorenzo en LLamas: Estimado Chico Lorenzo tengo que decirte dos cosas: SOS GRANDE y me haces reír mucho. Me subes el ánimo no sabes cómo y eres genial. Escribí más de dos cosas =P!.

Cathy Vera: Ey tú muchacha de Pto Aysén! has sido un descubrimiento fenomenal después de investigarte para el profe Pancho sólo tengo que decirte : TE ADMIRO. Cariños cabra lesa, te quiero!.

No se sientan mal a los que dejé afuera.... es un año de recuentos ¿n0?, quizás esto no se ha terminado.

Eso y como dijo Cerati "gracias totales".

??????????

2006-10-03T22:22:00.000-06:00

No soy ninguna persona con síndrome “emo”, depresiva y gótica – eso creo al menos- aunque estoy empezando a creer que soy el “agregado” del plato principal, o la arveja de la ensalada. Son problemas comunes en una futura profesional de la comunicación.

Siempre y cuando, la comunicación no me aniquile a mí primero. Al paso que voy, posiblemente pase esto a finales de año. Ha sido un semestre tóxico, una práctica en el verano, nueve ramos en la “U”, quiero vacaciones y además, tengo un revoltijo mental del porte de un buque.

Antes pensaba que me defendía levemente con la redacción, algo que nunca se me ha reconocido, sólo soy buena en ortografía, si es que… Me siento frustrada, pienso que sola no valgo la pena en los trabajos. Creo que es así. Sola, no llego a ninguna parte.

Hasta cuando quiero escribir algo más “pro” me está costando, después de dos meses al servicio de la pirámide invertida, aún sigo pegada a un esquema cuadrado. Me siento como en primero de la U, cuando creía que nada me resultaba y en segundo que las sufrí todas. Ahora, en cuarto la historia se repite.

Para remate, tengo que hacer la segunda práctica este verano y no me siento lista mentalmente, para eso. No sé dónde hacerla ni qué quiero porque estoy con un bloqueo mental. No me gusta sentirme así… es una sensación horrible.

Estoy atascada en un cuello de botella mental, quizás necesito vacaciones. En fin,

What a wonderful world!

Kotowari!

2006-09-19T21:53:00.000-06:00

¿Te acuerdas cuándo era chica y tú eras mi ídolo? cuando me abrazaste en el viaje, me acordé que compartíamos pieza y que siempre me defendías de la Kika cuando peleábamos. ¡Qué tiempos aquellos!, cuando con un abrazo y una caricia me sentía segura del mundo. Así me sentí ayer, como una pendeja de 6 años que idolatraba a mi hermano antes de que creciera. Éramos "uña y mugre", me cuidabas de la Kika y de los papás, me enseñabas matemáticas y jugábamos nintendo. Lo pasábamos bien ¿ te acuerdas?.
Cuando me abrazaste ayer, recordé esa complicidad que teníamos, ese lazo que se fue perdiendo con el paso de los años. Yo crecí mientras que tú te fuiste a Osorno, yo maduré con los papás separados y tú me enviabas email de apoyo, a ti te contaba lo que pasaba y llamabas a la mamá por arte de magia... Eso desapareció.
Es increíble reconocer que ya no somos así, que ya no nos abrazamos, nos confesamos, ya no hay "Feeling" entre los dos. No sé en que momento se perdió esa fraternidad que teníamos. Ahora la reemplazamos por "cortesía". Una agradable "cortesía".
Pero cuando me abrazaste arriba de ese auto en Rancagua me volví a sentir niña... La niña que idolatraba a un gigante de pies de barro. Fue lindo.
Fue un lindo sueño.

2006-08-29T23:37:00.000-06:00

"En todo caso había un solo túnel oscuro y solitario: el mío, el túnel en el que había transcurrido mi infancia,

mi juventud, toda mi vida".

Ernesto Sabato- "El túnel"

A ver quién puede mirar más allá de la ventanita del cuadro para saber que siento.

Lagrimones en silencio

2006-08-28T21:45:00.000-06:00

Quiero llorar, quiero volar, quiero escapar y no regresar.
Quiero quedarme en el lugar que pertenezco : el cielo.. Cumplir la leyenda de la niña del aire.. yo no estoy hecha para vivir aquí..

Que tengo que ser feliz, que no puedo llorar, que no puedo estar triste, no puedo confundirme, que no sé qué más..

Déjenme ser!! y sigo viendo todo azul... no pido más....quiero mis alas y volar... no quedarme en tierra sufriendo más de lo que soporto...

No es culpa tuya, ni mía, ni de nadie.... sólo quiero ser libre de nuevo...

" Y tus lágrimas saben a sal"...

También sé que nadie entiende lo que estoy sintiendo ahora...

Sola

Sola

sola

así ya no molesto a nadie con mis penas y mis cuitas... a nadie.... ¿para qué hacerlo?

¡¡¡ Yo también quiero!!!

2006-08-23T13:53:00.000-06:00

Sí, yo igual quiero, no es justo ¿ porqué una cabra chica tetona operada que no termina el colegio es "famosa"? ¿por qué modelos y cantates sacadas del país "Nadie las conoce" acaparan portadas, minutos en las radios y notas en los programas de tele?. Como diría Condorito : EXIJO UNA EXPLICACIÓN.

¿Por qué en Chile es más importante la última operación de Rocío Marengo, Luciana Salazar o la Coté López que la desigualdad social, las casas chubis, las inundaciones, los liceos rurales o quién sabe qué más?

Eso, no es importante, no vende y no es glamoroso. Pero veamos que se entiende por glamour, para la Real Academia de la Lengua- RAE- esta palabra significa "Encanto sensual que fascina". Entonces ¿ una rubia peliteñida, de ojos postizos y cuerpo de silicona es sensual?. Dicen que la belleza es subjetiva y además inmune al plástico.

Yo igual quiero ser famosa pero para serlo hay que tener aptitudes como : Canto, destreza para el baile o deporte, ganarse el Kino u otros juegos de azar. Saber actuar y haber participado en alguna teleserie o reality show, también cuenta.

Pero si al igual que yo, no tiene esas aptitudes, no se deprima porque aún podemos ganar, aún tenemos victoria y Chile como es una larga y hermosa franja de tierra, también nos brinda más oportunidades.

Claro porque uno puede comprar el diario, no importa el nombre, ver los programas deportivos, no importa el canal, y comenzar a buscar a los deportistas más importantes o sobresalientes de Chile. ¡Ojo! De preferencia tienen que ser futbolistas o tenistas. Como este es un país donde las pelotas son imprescindibles no hay que obviar estos deportes.

Por lo que hay que comenzar a rondear los estadios y campos de concentración - ¡¡ qué suena fea esa palabra!!- para ir tasando el ganado y comenzar a acercarse a los deportistas en cuestión. Después hay que frecuentar discoteques de moda y protagonizar escándalos como tirar vasos a la polola del "target", pegarle a otra mujer, inventar romances que no existen. Demandar por paternidad al hombre, aunque la guagua no le pertenezca.

Y llamar, llamar, llamar a todos los medios de comunicación existentes para figurar y ya estaríamos en el "jet set".

Así creo que iré a inventarme romances que no existen con los jugadores de Deportes Temuco, que estará en segunda división, pero es fútbol.

¡ He dicho!

Aclaración: Este texto fue ideado, pensado y escrito por Paula Venegas Ruz. ®

La hoja de Nerv

2006-08-17T22:20:00.000-06:00

- ¡Felicidades!- dijo una mujer muerta.

- En este mundo sí vale la pena vivir- comentó el muchacho con voz apocalíptica.

- Felicidades- le dijo el padre trabajólico que nunca lo quiso.

- Felicidades- murmuró una niña silenciosa.

-¡¡¡ Felicitaciones tonto!!!- gritó una histérica colorina.
Felicidades a todos.. ¿pero de qué?... se preguntaba Shinji, sólo dijo lo que todos querían oír, porque era un niño mamón que le tenía miedo al papá, a sus amigas: una niña tímida y una neurótica. Y a Misato, una mujer que lo mandaba como perrito faldero.

En general, Shinji Ikari le tenía miedo a todo, desde una araña hasta un ángel ( unos marcianos gigantes que venían a destruir al planeta en Evangelion). Y ahí estaba pensando, en una silla de metal, con la oscuridad y las caras de las amigas, la jefa, el papá y la madre muerta, " lo dije, me creyeron... pero..pero.. NO ES VERDAD!!

Si Shinji Ikari- personaje del animé Evangelion- fuera real pensaría lo mismo que yo "¿vale la pena vivir en este mundo?", un mundo donde ya hay más de mil personas muertas, que no han hecho nada, por culpa de una guerra estúpida como la del Líbano. Donde en África, el hambre, el sida y las guerras civiles destruyen todo.

Hey, stop! porque en Evangelion estaba NERV- una organización pseudo satánica- que "protegía al mundo" siguiendo sus propios intereses, tan similar con Estados Unidos y al burro que tienen de Presidente, George Bush Jr, la ignorancia hecha persona. Claro, él quiere cuidarnos a nosotros, el resto del mundo, de un enemigo imaginario que inventó, con armas químicas que soñó- que todavía no hay señales de éstas- y que ahora desea controlarnos mediante el miedo. Como si estuviéramos insertos en la Inquisión.

En teoría, los "chicos buenos" que podrían detener este mundo desquiciado sería la Organización de Naciones Unidas- ONU- pero todos los países se la meten por la raja, literalmente. A nadie le importa sus opiniones, ni a Irak, ni Corea, ni la India, ni USA, a nadie. Ginebra tiene que ser un lugar hermoso para ir a perder el tiempo tratando de salvar al mundo.

SÍ, Shinji por muy mamón que seas como dibujo animado, no me interesa que Hideaki Anno te haya dibujado para que seas así, ni que seas un dominado por las mujeres, ni nada por el estilo.
Tampoco interesa que no haya visto Evangelion completa para tomarte de referencia, sólo quiero decir que yo también pienso muchas veces si " El mundo es buen lugar para vivir".

Pero creéme, si tuviera un robot de última tecnología como el Eva 01 que manejabas, da por hecho, que estaría tratando de ser un poco mejor persona... Y termino esto, como finaliza el capítulo 26 de Neon Genesis Evangelion...

" Felicidades"

De a poco el mundo se va destruyendo... y no son los marcianos de ese animé quienes lo están haciendo...

"Ricos y famosos"

2006-08-17T01:58:00.000-06:00

En las hermosas tierras de la Farándula chilena, existía un rey y una reina de distintos reinos. Los súbditos pensaron que podrían casarse y de esta forma, tal como Castilla y Aragón, la continuidad del "star system" crearía un reino donde todos vivirían felices comiendo perdices junto a sus gobernantes.

Pero no sabían que detrás de todo monarca, existe un bufón que les arregla o les complica la vida.... Y todo por el sucio y vil dinero.

RV y MPI son los monarcas que he visto crecer a lo largo de estos últimos años, son famosos, tienen dinero, la fama les abre las puertas a cada uno y sueñan con dominar Chile mediante el "jet set". Sí, son jóvenes audaces y conocidos periodistas.

Ambos fundaron una revista llamada "Plan C", luego se distanciaron por "motivos personales" y todo Chile les creyó el cuento, como inocentes palomitas, que no sabían que el bufón les sugirió esa idea para así crear un arma de doble filo : la venta de secretos profesionales.

Cada uno trabajaba en distintos canales, en diferentes programas y al parecer no se hablaban más allá de "Hola, ¿ cómo te ha ido" y una respuesta cortante " bien, gracias". Los medios se peleaban las entrevistas, los paparazzis las fotos, el periodista "cuneta" los esperaba afuera de su casa o canal. Todos querían saber de ellos y los reyes se dejaban querer...

Es así como el Hada Madrina del Dinero les concedió todos los deseos que pidieran. El Monarca pidió un cajón de lápices y una boba estudiante de periodismo que los recogiera, también quería una rubia conductora de noticias como esposa y lo más importante: conservar un alter ego que le permitiera salvar al mundo.

La Reina pidió un triángulo amoroso entre un actor, un conductor de noticias de Temuco y un deportista desconocido. "N.N" pero con dinero. Además de un Audi Rojo, una escuela de periodismo, que el famoso programa "Sólo queremos pelambre",SQP, para los amigos la incorporara en las copuchas del Reino de Farándula y así cobrar más plata por aparecer.

Mientras ellos eran "grito y plata", el bufón les celebraba fiestas privadas, donde ambos se reunían a conversar, porque eran amigos antes que periodistas famosillos, y también los aconsejaba sobre qué hacer, qué decir, con quiénes salir y los escándalos que debían protagonizar. Además fue el "palo blanco" en la fundación de la revista "Plan C".

Digamos que el bufón cobraba un jugoso sueldo a fines de mes gracias a la "sangre azul", les contaba que opinaba el pueblo acerca de ellos y lo más importante, llamaba a los medios para que sus reyes jamás dejaran de estar en la cima del mundo.

Si creen que el bufón fue idiota porque nunca mostró la cara, se equivocan, si hubiera dicho " Hola yo estoy aquí" el reino se cae a pedazos. Nunca es bien visto que el asesor de imagen tenga a las 2 grandes estrellas bajo su cargo y además, promocionar que son enemigos públicos cuando jamás lo han sido.

El juglar del reino, es quien maneja las fichas, casi como el titiritero a sus marionetas. Sólo que ellas no saben que son "manipuladas" pero los reyes sí. Todo por el precio de la fama.

Porque como en todo cuentos de hadas, siempre existe la bruja malvada...Aunque pase disfrazada como bufón.

Y es así como llegaré a los 40 con dinero, fama, amigos, un auto Jaguar negro deportivo. Porque si mis "jefes" tienen un Audi, yo los tengo que superar. Gracias a mi trabajo, recorrí Chile con el diputado Fernando Flores y escribí en la Revista Capital.

Además soy accionista del Holding Mercurín y tomo tecito con galletitas con Hermógenes Pérez de Arce y saqué con viento fresco a los hermanitos Copante de Chilevisión. Todo porque mi poder adquisitivo es tan grande, que supero a la nobleza.

Paso mis vacaciones con los Reyes en Cachagua o recorremos el mundo. Ellos con futbolistas, modelos, actores, la estudiante boba de periodismo y el deportista que nadie conoce y yo, con un hombre "low perfil".

Y además, conseguí una serie de televisión basada en la vida de los Monarcas que se llama "Ricos y famosos".

¿Quién dijo que la nobleza se estaba extinguiendo? Como dice una canción de los Sex Pistols " Dios salve a la Reina". Y al Rey también.

Y vivimos todos felices para siempre... O hasta que el dinero y la fama se nos acabe

El pueblo fantasma

2006-07-28T22:43:00.000-06:00

El sol alumbraba sobre las casas abandonadas, la nieve seguía congelada por el tiempo. Los niños disfrutaban pisar ese pasto gélido para escapar del que tenía un blanco helado en sus manos. Al que le caía debía esperar bajo un árbol su turno para seguir jugando. No había "coto" ni nada por el estilo.

El muñeco de nieve de la plaza, con botones de tiza, brazos de escoba, un jockey y una sonrisa siniestra miraba el juego. Él también quería participar para descansar de ese tímido sol que saludaba en la cordillera blanca. Pero estaba ahí a merced de unos perros que lo lamían tratando de saciar su sed con él.

No hacía frío, no corría viento pero sin embargo las casas goteaban agua, la humedad y el moho crecían en sus paredes. Y algunos rastros de vida asomaban en ellas. Todo pasado fue mejor dicen. Sin duda que para este poblado también. Esos niños que jugaban no eran de ahí, eran turistas que vieron en la nieve la oportunidad de reírse. Y no sólo ellos, sino que adultos lo hacían de igual manera. Riéndose y tirándose bolitas blancas en la ropa, como unos niños.

Y el pueblo de Coya parecía estar envuelto en una capa de misterio. Antiguo pueblo minero abandonado a su suerte, las casonas grandes de tejas coloniales rojas estaban tapiadas. Había un hospital pero ya nadie iba. Todos viajaban al de Rancagua. Sólo eran 20 minutos de diferencia. Aún así, era fascinante. Un paisaje hermoso de ver. Con un puente colgante que atravesaba un río cristalino.

De a poco el viento cobra vida pero los niños siguen jugando. Ahora ya no se lanzan la nieve unos contra otros, sino que va dirigida a quienes pasen cerca de ellos. O a las paredes de esas casonas olvidadas por sus antiguos habitantes.

Coya está divido por la mitad: aquellos que viven ahí y se divierten en los bares, cantinas o paseando y aquel lado que se convirtió en tierra de nadie.

No importa el tiempo que pase, ese pueblo pareciera no envejecer nunca. Además algo me dice que de noche tiene que convertirse en un verdadero "pueblo fantasma".

" God Save the Joker"

2006-07-25T22:42:00.000-06:00

Cuando era chica no me gustaban mucho los héroes comunes y casi llorando me disfracé de "SuperGirl", es que yo quería ser Batman pero no estaba el famoso traje.
Creo que los "chicos buenos" no son mis favoritos, me gustan varoniles, viriles y sin calzoncillos fuera del traje. Eso es un poco gay.

Quienes me gustan, son los malos de las películas y los que casi siempre pierden. Aquellos que ganan y punto. Pero la mayoría de las veces, hay continuación de la serie, de la película, cómic o manga. Y pierden en las segundas o terceras partes.

Uno de mis villanos favoritos es The Joker- o el Guasón- y es el sueño perfecto de todo malo: Irónico, macho recio, varonil, viril, con un gran sentido del humor, un progresista de la moda y con una sonrisa perfecta. Además de estar lo suficientemente loco para simular ser cuerdo.
I love this boy!.

Además de ser un perfecto incomprendido dentro de una sociedad "homogénea". Ciudad Gótica no es nada sin él. Batman, el supuesto " american idol" de la oscuridad y del bien, no serviría de nada sin este villano.

Sólo él puede llamarse como la carta más feliz de la baraja : Joker. Y usar como armas adorables muñecas locas, gas de la risa, metralletas escondidas en cajas gigantes de muñecos. Además de tener a una compañera que no es un vil objeto decorativo: Harley Quinn.

Pero claro, mi cariño por él trasciende ciertas fronteras dentro del bien y mal. The Joker es un personaje querible tanto por sus maléficas apariciones en los cómics, donde mata a Robin, y bromea con Batman en el Asilo de Arkham hasta por ese personaje malo, picarón y extremadamente maquillado en la serie de los 60's.

Me siento identificada en su locura, una tal que él hace cosas sin que nadie lo entienda y yo en la mía. En la que desgraciadamente, tengo que fingir y guardar mi locura para que me comprendan.

Lo otro ¡qué ganas de tener ese maquillaje!, al menos en alguna fiesta de disfraces. Ahí llegamos a otro punto a favor del Guasón: Es un adulto con mente de niño. Lo que deseo ser y que se está marchitando, este hombrecillo de verde y cara blanca, lo posee.

Además que soberanamente, se los jode a todos. No importa si es el " Señor de las Tinieblas", " El Pinguino" y otros más, si se quiere reír lo hace, si llora - lo que refleja ese cinismo y despliegue teatral- lo hace. Es como si pensara "Maní con ustedes. No tengo porqué hacerles caso".

Una característica que por ahí tengo guardada. En fin, qué Lex Luthor, qué Dr. Doom, quién necesita a Apocalipys, si lo tenemos a él.

Un verdadero anarquista vestido con mil colores.

See you, crazy friend!

Doble opuesto

2006-07-21T00:24:00.000-06:00

"Ya no hay nada que se pueda mirar
Ya no hay nadie para poder hablar
Cargando luces en el mar flores secas oxidando tu amor flores secas olvidando el dolor.." Flores Secas. Los 3.

Cuenta la mitología griega de la Diosa Nemésis, la de la venganza y justicia divina. Equiparaba las cosas, si una persona era muy fracasada le daba una oportunidad de ser exitosa y si tenía mucha fortuna le daba una desgracia.

Némesis también existe dentro de las personas, compensando la ley de los estados equivalentes. Pero yo creo que todos tenemos a esa diosa reencarnada en otra persona. No siempre está dentro de uno.

El villano de Batman Two Face-o Dos Caras- tenía a la diosa en su cuerpo. Una mitad deforme y la otra de una persona "normal". Es como el Ying y el Yang : lo bueno y lo malo. Si me voy en otra volada, dije que todos teníamos un Nemésis dando vueltas en alguna parte del mundo.

Para mí es la versión humanizada de esta diosa, casi comparable con la teoría de la media naranja, que no es siempre es la pareja. Muchas veces son amigas, amigos, familiares o algún desconocido. Lo mismo pasa con Némesis. Es cierto que la media naranja es un sueño dulce mientras que saber que nuestra parte malvada ronda por el mundo, es ácida. Más agridulce si te das cuenta que tu parte buena está muy cerca tuyo y se llevan tan bien que nadie más comprende el motivo y dicen " PLOP".

Mi némesis está muy cerca mío, tanto que a veces me confunde con esa misteriosa bondad y virtud que yo no tengo. A veces nos nivelamos, otras le supero y el resto es superior. No sé si yo soy su parte venenosa pero, creo que sí. Este "clon" creo que no sabe que yo descubrí su identidad... Aunque es sospechoso nuestro vínculo. Pero la situación no me deja de dar risa.

Por otro lado, la "1/2 orange" también existe y no es la misma persona.

Si la verdadera Némesis existiera... uff... habrían caído rayos y centellas. Más que mal, no es bueno meterse con la " Srta. Venganza".

( Volada mía.... Cualquier parecido con la realidad, no es más que una coincidencia).

El fascinante mundo de la caja idiota!

2006-07-19T14:07:00.000-06:00

Hoy ando enojada contra el mundo, debe ser por ese fenómeno llamado " menstruación", y por la crisis normal que da terminando un semestre de mierda como el que se acaba el 20 de julio.
Para mí, para los que son más noños hace rato que tienen vacaciones. Eso de ser ñoño, mateo y lumbrerita da para otro blog, ahora lo que me hace escribir es una rabia del síndrome " televisivo agudo". Sí, un amigo al parecer descubrió que lo suyo es la tele y yo sé que lo más odio en esta vida es aparecer en una pantalla.

¿Causas de esta fobia?

1- Hay que tener un ego o creerse el "hoyo del queque" para verse uno mismo en una cajita idiota. Eso no lo tengo, cada vez que me miro a mí misma en una imagen digo - perdonando la expresión- " puta la weona fea". Y con eso mato todas las pasiones.

2- "Si te gusta algo, serás bueno" Eso lo explica todo, No me gusta la tele, odio los ramos de t.v, y nunca me ha ido bien en ellos. No sé editar, sé hacer las gráficas que me quedan juleras, pero algo sé. ¡Ahí está la madre del cordero! Odio la tele.

3- ¿ Pruebas de cámara? ¿eso se come? La primera vez que hice prueba de cámara frente a mi curso me puse nerviosa. Soy un atado de nervios con patas y más si me siento "observada"... Son puros rollos míos. Cuando hice la prueba en cuestión en el mismo sitio que mi amigo hizo su práctica. Con dos televisores, en los cuales uno daba el "Viva la mañana" y en el otro mi imagen... ahí cagué!.

Si odio la tv es porque no soy televisivamente atractiva, hay gente que tampoco lo es y está ahí... Deben ser cosas de la personalidad.

El mundo no necesita por ahora a una Jessica Fletcher en la tele, por ahora, creo que la necesitan de una manera ingrata y oscura. O sea, la prensa escrita o por blogs. ¡Qué se yo!

En lo que estoy de acuerdo contigo Rodrigo, además de adaptar tu idea a mi blog, es que la gente se rinde y le lava los pies a los periodistas de televisión. Para ellos son sus ídolos.

Un reconocimiento que para los que están detrás de un pc, no es el mismo. Si es lo que lo tienen en todo caso. Pero eso sí, prensa, radio y tele, tienen un punto en común: Terminan todos juntos en accidentes, conferencias de prensas, celebraciones importantes, etc... Siempre están ahí.

Escríbase, anótese y publíquese.

Pd: Para ver a este hombre de tele, haga click aquí

Temuco en 100 palabras

2006-07-14T01:06:00.000-06:00

Temuco quiere decir “agua de temu”, un nombre muy cultural para esta ciudad. Llevo más de 17 años aquí, aunque mi carné dice que nací en Santiago. ¿ Porqué Temuco merece 100 palabras ?. No tengo idea.

No pueden ser más porque no es entretenida, ni menos porque es una ciudad de 300.00 habitantes. Es sólo Temuco, ex tierra indomable y antiguo reino del “Príncipe de la Araucanía”, un francés muy loco, del que no recuerdo el nombre.

Aquí vivo, estudio, tengo mis amigos y a mi pedacito de vida. Mi Daniel. Temuco en 100 palabras. ¿ Ya me pasé?.

Investigación es mi pastor....

2006-07-10T00:28:00.000-06:00

Después de casi un año que tenía botado este log, lo actualizo contando un poco lo entretenido que es pasar un fin de semana, haciendo un examen para un ramo.El nombre de esta tortura es Periodismo de Investigación I. El tema : la licitación de los casinos.¡ Qué tema más odioso!.
No soporto tópicos aburridos, en donde hay que buscar hasta debajo de una piedra, la famosa " quinta" pata al gato. Menos cuando yo no propongo el tema y un profe " buena onda" lo escribió en un papelito y a ¡jugar!.

Domingo 9 de julio, la cuenta regresiva para la entrega de este estúpido examen!! 12 a 15 mil caracteres.. Dios!!!

Hace tiempo que no escribía, hasta creo que le perdido la práctica a este asunto, mi confianza ha bajado mucho y para más remate, este examen me está volviendo orate!!!!!

En fin, la licitación de los casinos es un bodrio, un soberano bodrio... Y no diré nada porque que tal vez, este tema termine en un medio de circulación nacional, con el nombre de cierto profesor.

¡¡Gooool del Pelado y el Tío “Reiny”!!

2005-08-20T10:01:00.000-06:00

Columna de Opinión

¡¡Gooool del Pelado y el Tío “Reiny”!!

Paula Venegas

Los dirigentes del fútbol, otra vez, lo hicieron de oro...Un gol de media cancha que dejó al resto del país con una cara de “ ¡Plop! Exijo una explicación”. El tanto lo anotó Reinaldo Sánchez usando al “ Pelado” Acosta como pelota de caucho... Y gol de la dirigencia del fútbol chileno. El nuevo entrenador de la “ Roja” es el mismo que dirigió a la selección en 1995 y con la Chile estuvo en el mundial de Francia 98’. O sea, Nelson Acosta “ Reloaded” pero lo cómico es que sólo dirigirá a Chile en sus últimos 5 partidos por la clasificación hacia Alemania 2006. Aunque dicho sea de paso, ¿ la “Roja” irá al mundial? Sepa Moya.
Además, no hay que olvidar el circo de variedades que tenían Juvenal Olmos- “Perro Verde” para sus enemigos- y el Tío Reinaldo...Era una guerra verbal sin tregua, hasta que el quiltro de extraño color murió a manos de la rabia del “ Todopoderoso” del fútbol nacional. Y el mismo show siguió con Acosta pero con otro factor : Los signos pesos.
Porque el nuevo “Panacea” del fútbol nacional no quería aceptar la casaquilla roja porque no le pagaban lo suficiente. Y más encima, si perdía contra Bolivia le restaban un 25% del sueldo. Con ese incentivo era más que obvio que el Pelado se iba a negar y que el Tío Sánchez tendría que contratar a Jaime Pizarro o a Bonvallet para el puesto... Peor es nada dicen por ahí.
¿Y qué paso? En menos de 24 horas Acosta tuvo la iluminación divina, el gesto caritativo y las ganas de ser el mártir del fútbol chileno. Diciendo que el dinero no le importaba y que deseaba salvar a la “ Roja”, él regresaba como DT de la selección.
Supongamos que esto lo estuviera relatando Milton Millas o Felipe Bianchi, el texto sería “ Sánchez pasa el balón a Acosta. Acosta devuelve el esférico a Pizarro. Tuya y mía. Para ti y para mí. Atención que Sánchez lanza un pase largo para el “ Pelado”, quien lo recibe con la cabeza, la toca... le hace una finta a Juvenal Olmos, se pasa a Marcelo Salas y dispara....¡¡¡Gooooooooool!!! del Pelado Acosta... Estamos transmitiendo desde el Estadio Nacional con el gentil auspicio de Coca-cola y ANFP”.
En otras palabras si esto hubiera sido un partido de fútbol los chilenos estaríamos perdiendo 2-0 a cero contra la dirigencia del balompié.
Pero no se bailaría como dice la letra del mundial del 62’, más bien es para pensar si los dirigentes tendrán una pelotita de caucho sobre su cuello. O en sus cerebros existirá aire...Al parecer, esto es un misterio sin resolver. ¡Ni Hércules Poirot o Cayetano Brulé- en la versión “chilensis”- son capaces de entender en qué está el fútbol nacional!.
Nadie puede contratar a una persona que dice una cosa y luego hace otra...¿Dónde el Pelado Acosta se guardó su consecuencia?. Puedo comprender que ha sido el único técnico que ha llevado a Chile al mundial y clasificarlo a segunda ronda... Pero, ¿es necesario que sea tan poco consecuente?, ¿que haya mostrado la hilacha al aceptar la dirigencia que había negado el día anterior por plata?.
Después de ese giro en 360°, Acosta no debería practicar fútbol sino gimnasia o lanzarse clavados en las piscinas municipales. Quizás con eso, la mitad de la selección no pensara en irse porque llegó el “ Pelado”.
Aunque lo más extraño de todo es ver a Sánchez con una sonrisa de oreja a oreja y a Nelson Acosta con una aureola sobre su cabeza... Sólo queda decir a lo más Iván Zamorano “ Son cosas del fútbol”.
Fin del partido.

Cita con un vampiro

2005-08-18T23:33:00.000-06:00

Cita con un vampiro:

El halo del aliento cortaba el frío que golpeteaba su cara, sus ojos grises miraban los tarros de basura buscando comida. Los ratones se cruzaban entre sus piernas en la batalla por la subsistencia.
Era una labor habitual en las calles frías de Londres, los faros iluminaban a media luz entre la niebla. Las manos harapientas de la vagabunda tiritaban al sacar un trozo de pan duro del basurero. Con desesperación, la mujer se llevó el alimento a la boca. Era la primera y última comida del día. Siempre y cuando la suerte le dijera otra cosa.
El sonido de los cascos de un caballo interrumpían la tranquilidad del Londres que la vagabunda acostumbraba a ver todos los días. Los ojos grises de la vagabunda miraron con envidia el pasar de un coche negro tirado por un blanco corcel.
Desde que ella tenía memoria había estado en la calle, a dormir en algún puente y de participar en las ollas comunes que otros vagabundos realizaban. Podría tener frío y hambre pero se sentía orgullosa de engañar a los londinenses adinerados con historias burdas sobre Jack el Destripador, vampiros o zombies.
Los dueños de las tabernas de la calle Morgue, amaban a esta vagabunda y cuando sobraba alimento se lo daban. Sin ella y sus historias, los taberneros no recibirían tanto público.
Mientras mordía el tarugo de pan, un “canillita” se acercó a contarle la última noticia.
-Sara. Los policías andan comentando que anda un loco suelto entre las calles Baker y Poirot.
- ¿Hay muertos o cosas por el estilo?-. Los ojos grises de la muchacha se iluminaron porque tenía una historia nueva que contar en las tabernas y posadas.
- No se sabe nada todavía... Si los policías londinenses tienen miedo hasta de su sombra. Y si existieran muertos ya lo habrían dicho.
- Jajajaja....Cierto o falso la historia del loco me sirve para ganarme una taza de sopa.
El “ canillita” se despidió con un ademán y se fue corriendo. Iba atrasado a buscar los diarios. Sara caminó hacia las fogatas a calentarse un momento. Su mente maquinaba el cuento perfecto para ganarse unos pesos a la salida de la catedral.
Iba caminando entre la niebla de la calle, cuando un cartel pegado en la pared sucia de un restorán de comida china de mala muerte, le llamó la atención. Estuvo mucho rato intentando comprender que decía el afiche, hasta que lo consiguió.
Una gran sonrisa se dibujó en la cara de la vagabunda, los ojos grises pestañeaban sin césar. Su figura delgada y temblorosa sintió un rayo de calor por la sangre. Si el cartel era cierto, ella podría dejar la calle para siempre.
Silbando una melodía, sintió que ese día era distinto. Sólo tenía que dirigirse a la Universidad de Arkham, preguntar por un antropólogo y contarle una historia. Las mismas que la hacían famosa.
La conocida universidad estaba entre las calles Poirot y Baker, ella al recordar al loco sonrió y dobló en una esquina... Sara estaba confiada, tan confiada que pensaba que nada podía pasarle en sus terrenos, en la calle.
El pelo ondulado y sucio de Sara se perdió en un callejón, en el atajo para llegar a la universidad.

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Un hombre de cabellos canos, que eran cubiertos por un sombrero de tela gris, vestido impecablemente, con una bufanda verde petróleo en su cuello, sostenía en sus manos un par de afiches. En su boca llevaba una pipa negra que exhalaba un penetrante olor a tabaco negro. El andar del hombre era elegante, seguro de sí mismo y rápido. Sus ojos observaban todo con avidez. Tal como lo debía hacer un buen antropólogo. Y más si era de la prestigiosa universidad de Arkham.
James Wayne era reconocido por sus trabajos sobre historias sobrenaturales, sus escritos trataban sobre casos ocultos por la policía londinense. A él le gustaba investigar y meterse en las patas de los caballos. Toda su vida había sido un “busca problemas”.
Pero ahora se encontraba en un gran lío, estaba con falta de inspiración, ya no tenía historias extrañas qué contar e investigar. Por eso, se había adentrado entre la neblina de Londres para pegar carteles. Necesitaba una buena historia y estaba dispuesto a pagar muchas libras esterlinas por ella.
El frío de la mañana lo entumecía y la pipa había consumido el tabaco rápidamente, su caminar se había vuelto aún más presuroso. Lo único que deseaba era beber un buen vaso de whisky en su oficina. Y para allá iba, con pasos agitados, su rostro no tenía un buen aspecto. Estaba decepcionado, llevaba una semana pegando afiches y nadie había aparecido en su oficina para contarle la historia que necesitaba. Y la necesitaba con suma urgencia.
De lo contrario, su fama y reputación se iría al piso. Se maldecía él mismo al aceptar aquella apuesta que lo tenía sumido en este caos. Él le había asegurado a su jefe, entre copas, que llegaría con un cuento en menos de una semana. Y el plazo estaba por cumplirse.
Llegó a una cuadra reconocida en todo Londres por las prostitutas, un grupo de estas mujeres se le acercó para ofrecerle sus servicios. Él las rechazó, sabía que a sus 40 años, aún tenía un atractivo para las féminas; pero no para las “ chicas de la calle”.
Era mujeriego y su fama le había costado 2 matrimonios y el odio de sus hijos. Esa reputación le pesaba más que la de “busca- problemas”.
Siguió caminando por las calles sucias y turbias de aquel barrio rojo. Aunque no le gustaran las prostitutas, sí le fascinaba el ambiente de los burdeles. Y sobre todo, el olor al perfume barato que reinaba en la calle, porque era un gran contraste entre la humedad y la pobreza. Para él era un signo de glamour.
De a poco el perfume fue perdiendo fuerza y el olor a leña lo reemplazó, eso quería decir que estaba próximo a su lugar de trabajo. El Big-Ben tocó un par de campanadas. James susurró “ son las 10 de la mañana”, mientras continuaba su marcha.
Al doblar en una esquina, que no tenía señalización, ingresó a una calle oscura y sucia. Llena de tarros de basuras abiertos y un par de gatos famélicos cazando ratones. El pie derecho de James tropezó con una lata. Él soltó un par de maldiciones y continuó el camino. Sin embargo, el grito de una mujer lo hizo correr hasta llegar al final de la calle. Entonces descubrió que estaba en un callejón y sus ojos vieron algo sorprendente. Tenía frente a frente a una mujer de pelo ondulado y de aspecto de pordiosera siendo atacada por un hombre de aspecto siniestro.
Sin pensarlo se lanzó a defenderla.

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Él tenía hambre, mucha hambre, hace días que no probaba un bocado digno de su agrado. Había comido puras porquerías para no desmayarse de inanición. Sus ojos buscaban con desesperación un blanco para hincarle el diente y no lo encontraba.
No entendía la razón de su condición. No tenía la culpa de su naturaleza. Hace un par de años atrás era normal, hasta que conoció a su maestro, quien lo arrastró a la hambruna que sentía ahora.
Su maestro, siempre lo culpaba de sus noches y días de penurias. Él sabía que tenía las condiciones necesarias para sobrevivir a la inanición. A no oír el sonido de su estómago. Esa mañana la niebla de Londres pudo más, si hoy no conseguía alimento moriría y su maestro no estaría allí para auxiliarlo, ofreciéndole su propia comida.
Por su aspecto parecía un borracho porque le costaba sostenerse en pie. Casi arrastrándose llegó a un sitio lúgubre para ocultarse de los primeros rayos del sol inglés. Se refugió en un callejón vio a un gato moverse y lo atacó. Sin embargo, no quedó satisfecho. Quería más sangre y ahora deseaba probarla de un humano.
Él sabía que era un vampiro y odiaba serlo cuando tenía hambre, sentía que su cuerpo transformarse. Le dolía cuando sus dientes crujían al chocar contra su lengua. Sus ojos se agrandaban aún más y para su gusto, parecía sapo.
Necesitaba la sangre humana, su cuerpo y sus dientes lo exigían. Sus uñas largas y verdes rasguñaban las paredes del callejón para olvidar la sed que tenía.
Los ratones eran sus únicos compañeros en medio de la oscuridad y la soledad del sitio, la desesperación lo invadía a cada minuto. Sólo quería comer algo y pronto. Sin embargo, el tibio sol lo impedía, ni la neblina ocultaba la luz que le hacía tanto mal.
Sus ojos grandes y rojos los tenía cerrados para olfatear el lugar. Sólo esperaba que la suerte le trajera a un humano a ese callejón. Sólo quería eso.
Si su maestro lo llegaba a ver en ese lamentable estado, lo habría golpeado. Le habría gritado que es una vergüenza para los vampiros. Que daba pena y que no merecía portar el sello de Cthulu en su piel. Mientras pensaba eso, su orgullo se incrementó a tal punto que olvidó el hambre.
También pensó en su madre, una prostituta que lo trajo al mundo y luego lo desconoció. Lo dejó en la calle y desde entonces, un aristócrata lo recogió. Estudió música en un conservatorio y ahí conoció a su maestro. Y por él había terminado en ese callejón oscuro, sombrío, lleno de gatos y ratones. Pero sin sangre humana.
Su nariz aguileña percibió el aroma de una mujer, si tenía suerte ella sería su alimento. Escuchó desde de las sombras los pasos suaves y confiados de su blanco. Él sacudió sus brazos y abrió la boca al ver que ella se acercaba. No lo había visto.
Al sentir el aroma de la mujer, no soportó más. Su hambruna resucitó, sus ganas bestiales de beber sangre despertaron y sus uñas cogieron el brazo de la dama. Sus dientes se hincaron en el cuello, dispuesto a exprimirle hasta la última gota de sangre.
Lo único que lamentaba era que su alimento era una vagabunda. Pero el hambre pudo más. La mujer lanzó un grito desesperado, mientras los colmillos penetraban en su cuello.
El vampiro suspiró gozoso. Pensó que hoy no moriría de hambre. Su maestro iba a sentirse orgulloso de esta cacería.
El líquido rojo era un verdadero néctar para sus colmillos. De a poco sus tripas comenzaron a perder el hambre. La vagabunda cada vez estaba más pálida. Ya no sentía las fuerzas para luchar contra él. Sara maldijo esa confianza que adquirió en la calle, la seguridad de que nunca le iba a pasar nada....Se arrepintió de haber tomado ese atajo...Ella se preguntó si la estaba matando el loco de las calles Baker y Poirot....Quizás nunca lo sabría. Sólo gritó por desesperación aún sabiendo que nadie la auxiliaría. Nadie ayudaría jamás a una vagabunda... y ella no alcanzaría a contar la historia al antropólogo para ganar dinero.
A cada instante su cuerpo perdía más consistencia. Sara tenía la impresión de que la estaban secando por dentro. No quería abrir sus ojos, sólo deseaba morir pronto.
El vampiro excitado por la sangre, continuaba drenando el cuerpo de Sara. Sin duda, la sangre humana era la más exquisita. Era un orgasmo para un vampiro como él. Cuando estaba terminando, sintió el perfume de otro humano. Y al parecer, éste ser era de mejor estirpe que la vagabunda.
James se encontró cara a cara con el monstruo. Vio que los ojos rojos del vampiro lo miraban con un delicioso placer. Se dio cuenta que el cadáver de una mujer estaba tendido en el suelo mugroso del callejón y sintió miedo.... No sabía cómo iba a defenderse del ataque de un ser de la noche.
Se quedó estático, sus piernas no le respondían para huir...Sus ojos miraban al vampiro, quien desapareció en la oscuridad del lugar.
James nunca había sentido pánico e incluso pavor, toda la vida había sido valiente. Pero ahora, temblaba de horror...Él pensaba que la mejor historia sobrenatural que había presenciando le iba a costar la vida. Y lo peor es que no ganaría esa apuesta.
El vampiro reapareció detrás del antropólogo. Sus manos frías le agarraron el cuello y sus colmillos se fueron directo a la piel.
James sintió como si mil agujas le atravesaran el cuello y se dejó atacar...Ya no quedaba nada más por hacer. El engendro sonrío feliz. No pensó que en una mañana iba a beber tanta sangre.
James cayó inerte al piso mientras el vampiro se limpiaba la boca con la oscura manga de su traje negro. Una gran sonrisa se dibujó en su fantasmal rostro. Ya satisfecho se perdió en la oscuridad del callejón. Sus brazos dieron forma a un par de alas y él se colgó de una viga vieja.
La caza estuvo fenomenal esa mañana gris de Londres. El destino juntó a 2 personas en una cita con un vampiro.

Chica súper poderosa?? nooo!!

2005-08-17T23:58:00.000-06:00

Paula 0- Tecnología 100

¡No soy una power puff girl

!Paula Venegas.“¡Soy una mujer independiente!”- grité un día sábado, mientras almorzaba un nutritivo plato de palta con quesillo.Sin madre por tres agradables semanas. Sólo yo y mi nana.Si el gato se va de vacaciones, los ratones hacen fiesta. De hecho, ya tenía planificado un par de carretes. Además de que mi pololo se fuera a dormir a mi casa y diversión hasta no poder más.El primer sábado de mi “independent woman”, me tiré en la alfombra a pensar en la inmortalidad del cangrejo. En la noche canté karaoke con mis amigos, todos con un par de piscolas en el cuerpo, bailamos y conversamos.Pero el domingo, empezaron mis problemas como dueña de casa. Ya me quedaba ¼ de la plata que mi vieja me dejó para los gastos de mi hogar. Por si fuera poco, se reventó la cañería de la calefacción central. Comenzó a caer agua y no sabía como apagar la maldita caldera. Le puse hasta una olla a presión y me seguía inundando… ¡Todo mal!. ¿ De qué me servía ser una mujer independiente si no tenía idea de cómo arreglar una cañería?.Me odié – pero aborrecía más a esa “amado” tubo- intenté relajarme y no hubo caso. Tuve que recurrir a mi “héroe”, llamé y le supliqué a mi “salvador” que viniera a rescatarme de la inundación. Mi hermano me juró de guata que llegaría luego. O sea, 2 horas y media después de la llamada. Mientras lo esperaba media dormida, ya soñaba con un rescate en bote. Cuento corto: cuando llegó me cortó el agua.¡Ya no tenía calefacción ni calefón!. Solté unos rosarios al creador de la calefacción central y en una crisis de llanto, llamé a mi pololo. Mi día de ChicaSúperpoderosa terminó aguado.Mi verdadero “héroe” llegó muy rápido- el milagro de vivir cerca-, me abrazó, me consoló y estoicamente, soportó a una mujer al borde de un ataque de nervios. Se quedó hasta las 3 de la mañana y luego se fue.Desde ese lunes, tuve que soportar el frío, las visitas de mi hermano y el técnico de la calefacción-Juanito-. El famoso maestro resultó ser un patudo. Se entrometió en mi vida familiar, trató de mediar las tensas relaciones diplomáticas con mi hermano y por si fuera poco, ¡se quedó con mi lápiz de pasta!.Pasaron dos semanas y el tal Juanito aparecía tarde mal y nunca. Mientras seguíamos sin calefacción pero con calefón. Con mi nana éramos unos cubos de hielo con patas y Juanito aparecía cuando llegaba mi hermano. No tenía calefacción y tampoco luz en la cocina. El tubo fluorescente explotó y no tenía plata para comprar uno. Aunque, siendo honesta, tampoco sabía cambiarlo. Todo un ejemplo de mujer autosuficiente.Era dependiente de mi hermano en un problema tan trivial. Un día, mientras Juanito miraba la caldera, le dije a mi nana:-“Debería casarme con un maestro chasquilla y electricista”. Ella no dijo nada.En fin, yo sólo quería mi calefacción y que se fuera Juanito. Nada más. Bueno y también a mi mamá. No se puede ser una chica súper -poderosa toda la vida.Lo peor fue que Juanito dijo que había una fuga de agua y que tendrían que entrar a picar toda la casa. ¡Me quería morir!. Ya no tendría que soportar a un patudo. Ahora sería un batallón de agentes “barsas” en mi casa. Se harían comunes las frases “¿No tiene bebida?”, “Voy a usar el baño”.Sólo me quedó prepararme sicológicamente y de espíritu, para semejante evento. Lo peor es que mi vieja iba a llegar ese sábado y “el ejército de Juanito” había entrado a demoler mi casa el viernes. Pobre de mi vieja…Me imaginaba que llegaba, vería la casa y se devolvía a Rancagua.¡Pero no!, Mi mamá al llegar- siempre digna- no quiso ver el comedor lleno de polvo y hoyos. Sólo subió y se acostó.Se acabaron mis vacaciones soñadas. Porque Juanito sigue en mi casa mirando la caldera- parece que se enamoró de ella-, los maestros siguen picando y mi casa tiene gran un parecido a un empolvado. Le falta el manjar solamente.Mirándolo desde el lado bueno, regresó la calidez a mi hogar y tengo agua caliente. Aunque tenga que aguantar a los taladros despertándome en las mañanas.Pero después de esta odisea, me quedó más que claro que de “independent woman” no tengo nada. Sobretodo en actividades domésticas. Sigo pensando que la mejor idea es casarse con un maestro chasquilla profesional. Así el patudo sería conocido mío y no Juanito.